Через пол года нефть с рублем катятся в парашу — и ты осознаешь что средняя зарплата теперь у тебя не 308 долларов, а 253. И то — по словам п*абола-Аксенова. Настает лето 15-го. Курс за сотню, зарплата уже 160 баксов, цены московские на хавку. Херсонские жлобы даже арбузы не везут. Белорусам впадлу через 2 границы двое суток по нихрена не изысканным пока украинским дорогам переть, особенно когда меньше чем за сутки — до польской Прибалтики можно доехать по узким и ровным автобанам. Украинцы тоже принцип врубили. Гордые, сволочи. Россияне еще в прошлом году отойти от Керченской переправы не могут и зализать увечья, полученные в драках с дальнобоями и мажорами в недельных очередях.
Стоишь, смотришь на море — и понимаешь что в этом году даже сраные чайки и то предпочли Болгарию. И ведь даже свалить из этой клоаки не можешь. Украинский паспорт сжег на приколе. Европейские и американские посольства — посылают на буй собачий, с пропиской Крымской — заставляют в Киевские представительства обращаться. Кое-как пройдя 17 тысяч кругов ада и бюрократии — восстанавливаешь паспорт и едешь в столицу бывшей Родины, на всякий случай на границе обмотавшись красно-черной простыней, типа Правый Сектор — что бы бандеровцы по дороге не съели.
В Киеве тебе просто возвращают паспорт с пустой страницей без объяснения причин и на табло зажигается следующий номер, человека который за тобой занимал. Тоже с кислым *лом, поди тоже Крымчанин. П*ячишь без настроения — на ж/д вокзал, будучи неуверенным чего больше хочешь — попасть НА поезд или ПОД него. По дороге видишь улыбающиеся пары. Работающие магазины и кафе, туристы. Монументы погибшим на Майдане. Украинские флаги, веночки на стройных девочках. Детишек в вышиванках. И понимаешь — если бы соревнование по лохам стало бы Олимпийской дисциплиной — ты взял бы золотую медаль, приз зрительских симпатий и гран-при...
